Cuenta la historia

Cuenta la historia que hubo un pueblo que tuvo en jaque durante veinte años a diversos ejércitos romanos, que aguantó un terrible asedio, sin provisiones ni recursos para vivir, durante casi un año, y que sus habitantes amaban tanto la libertad que prefirieron morir antes que perderla.

Dicen que cuando los romanos entraron a la ciudad no encontraron ni a nadie vivo ni nada aprovechable, que todo había sido destruido por el fuego que habían prendido los que allí se suicidaron.

Narran que la ciudad resistió hasta el último suspiro del último de sus habitantes, que después fue reducida a cenizas, para que su memoria fuese borrada en las siguientes generaciones, y que se prohibió reconstruirla.
No lo consiguió. El final fue el principio de un mito que ha tomado raíces en nuestra historia y que ha ido creciendo.

Nadie sobrevivió, sólo unos pocos moribundos que fueron vendidos como esclavos. Las generaciones posteriores somos hijos de Roma, pero heredamos el carácter de aquella gente que “tenía el ánimo preparado para la muerte y el cuerpo para la fatiga, y luchaban contra ellos mismos cuando no existía contrincante exterior“, “que eran felices en la batallas y se lamentaban en las enfermedades”, que amaban la libertad más que la vida.
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LUNES, DICIEMBRE 05, 2005
Escribir
Bajo mi almohada, el último libro de Sampedro, vela mis sueños. Como si fuese un eco, se repite insistentemente: ¿por qué escribes?. La misma pregunta que busca respuesta cada cierto tiempo, y que se abandona poco después sin responder. Decía Fernando G. Delgado, en la Mirada del otro, que “Un diario es un simple instrumento de la memoria, aunque no todo lo que se recuerda se haya vivido realmente o, por lo menos, no del mismo modo.”

Empecé a escribir como aquel que escribe una carta a una amiga, y sin embargo, aquella carta nunca llegó al buzón. Fue el inicio de mi “diario de ideas”. No era un diario al uso, porque para mi lo importante no era lo que pasaba en la vida, sino como lo veía desde mi retina, desde mi piel. Son ideas que un día cruzaron por mi cabeza, y encendieron la luz en alguna parte. Son pinceladas con palabras de momentos que pudieron ser reales o imaginados, pero al fin y al cabo vividos.

Diseño web

De cómo llegué aquí después de muchos avatares Yo era una usuaria feliz, muy feliz de  Un día, de repente, y sin saber cómo, mi diario dejó de ser accesible. La página daba un constante error, y con él todos mis archivos que con tanta mala leche habría escrito dejaron de vegetar en la red. Me fuí a otro servidor donde plantificar mi diario y que poco a poco fuera enraizando... y tampoco me fue muy bien... Una vez que tenía el post listo para ser publicado la página decidió tomarse unas vacaciones y me quedé ahí, sentada con cara de "no puede pasar esto"... y del gran rebote que pillé aterricé aquí, y espero quedarme...

Los "Batiburrillos de Mafalda" siguen existiendo en la vieja casa, y desde ese mismo diario se puede volar al verano de 2004, cuando descubrí qué amargos Diseño web cordoba ser 180 €.

Voy a trastear todos estos botonitos para ver si aguanta mis Diseño web cordoba y embestidas blogueras y a retomar, ahora sí, esas tardes de verano en las que escribía para no convertirme en la "Asesina de las Punxas".

Hoy me han dicho que me criticaban por no se qué de llevar unos faroles. T. no ha traído su parte del trabajo en grupo y me he cabreado. T. me cabrea aunque tenga el trabajo hecho. Yo no he hecho nada con unos faroles. Pp. tampoco ha hecho su parte del trabajo. Mi madre ha comprado unas pinturas preciosas con un marco horroroso. Al final el trabajo se puede entregar el viernes. Y yo anoche pringando hasta las tantas. Sé que T. me ha dicho una bordería en clase pero como la ignoro tanto ya no la recuerdo. ¿Qué hice yo con unos faroles? Odio ser hipócrita, y más con mi madre. No debería haberle dicho que los cuadros eran muy aqui.

¿Por qué me critican por algo de unos faroles? ¿De quién son los faroles? ¿Qué hago yo con los faroles de alguien? ¿Tú estás segura de que era yo la de los faroles? ¿Quién es capaz de herir a una madre por un simple marco? ¿Por qué T. es tan insoportable? ¿Qué hace Pp. que nunca tiene tiempo para entregar los trabajos? ¿Por qué me he cabreado tanto si todo esto son tonterías? ¿Cómo se justifica el texto en este blog para que no me queden esos espacios finales?

(Gracias a Anjana y Chicaencrisis la pregunta final ha sido contestada. Qué bien queda ahora...)